Порой я – раб потерянных вещей.
Мне нужно то, что потерял когда-то.
Мне жаль, что ненадёжно их припрятал,
И не сыскать в "теплее-горячей".
Мне нужен старый волейбольный мяч,
Японский, легче лёгкого, удачный.
Я не сержусь, что нет его, не плачу,
Я просто помню красоту подач.
Я помню книгу о пяти ручьях,
Потерянную вдруг при переезде...
А хорошо бы с книгой той, как прежде,
День провести, сжимая том в руках.
И помню деревянный самолёт,
На зависть всем, точь-в-точь как настоящий.
Он был в руках мальчишеских летящим,
Как будто я – взаправдашный пилот.
Нет горечи и боли, есть тоска
И есть печаль воспоминаний светлых...
Я столько потерял всего на свете,
И столько жизни унесла река...
И столько есть потерянных людей,
Что я о них издал бы многотомник...
Потеряны... Я всех и не упомню...
Как не упомнить творческих идей...
Раб потерянных вещей
© Copyright: Миклош Форма, 2023
Свидетельство о публикации №123010202706
Свидетельство о публикации №123010202706
Рецензии