Черпали мы слова, те улетали..

Мои слова ты зачерпнул, поэт,
из океана стихотворной бучи.
Я их забыла взять с собой,
всё торопилась на свидание с тобой.
С тобой, несущимся, как время,
что между нами, огромными, глубокими
местами, оврагами, как ямы,
шагами, шагами между нами отмерено,
но время не остановить  — ему без разницы, 
что между нами возрастная разница
и что-то давит и жужжит по вечерам,
как осенью, застрявшая в оконной раме, муха.
Окна, смотревшего на поворот дорог,
среди жизней наших или неизвестных нам мирами,
в которых мы не смели верить чувствам,
в любовь, такую глупую, казалось между нами.
Слова стихов тонули и превращались в птиц,
летящих к морю.
Не разглядели вихри снега, заметающего тропы
и не могли остановить развёрнутые паруса,
той лодки, что казалась нам спасением
в бушующем океане волн у маяка.
Свет нам не виден, не заметили,
как в разных странах разметало нас с тобой
и кто пред нами за всё ответит?
Время? Нет, не сохранившие любовь, 
лишь мы с тобой, 
друг перед другом и собой.
На помощь птиц надежды мало, может быть весной.