Похоже, в Буэнос-Айресе моем
Зима который год… И скрипка плачет…
Мы в раковину спрятались вдвоем,
Но не согрелись и не сблизились. А значит,
Зима еще побудет до поры…
Под утро снится мне цветенье вишни
И радостные крики детворы.
– Ты слышишь, милый? – Ты меня не слышишь.
Я по слоям исследую слюду
Своих грехов, ошибок и промашек,
Но в лабиринте этом не найду
Я минотавра, чтоб убить его. Мне страшно,
Мне кажется, что выход сотни раз
Я пропускала, проходила, не заметив,
И потому я слушаю сейчас,
Как скрипка плачет. Ей аккордеон ответил.
Их диалог в душе моей звучит,
Становится мелодия мне нитью...
А вьюга всё кружит, и снег летит,
Свивая в кокон все надежды и событья…
Да, видно в Буэнос-Айресе моем
Зима который год ещё продлится.
Пройдет она или ее мы проживем
И закалимся, как озимая пшеница?
Слушая Астора Пьяццоллу
© Copyright: Мира Ольгина, 2023
Свидетельство о публикации №123010104719
Свидетельство о публикации №123010104719
Рецензии