В быль превращают свои будни

В быль превращают свои будни,
Отпущенные времена.
Которые есть очевидны,
В которых видно жизнь сама.

Мерещится вновь изобилие,
Да и достаток иногда.
Будто отсутствует идиллия,
Непредсказуемая всегда.

Которая всё же желанна,
И  забывает суету.
Но видимо непостижима,
В этом изменчивом миру.

Некие мгновения напрягают,
Дабы намеченное постичь.
А некие просто вдохновляют,
Дабы с самим собою быть.

Так чередуют ненароком,
Давно отмеренные часы.
Они пожалуй с каждым разом,
Однако же обречены.

Чтоб в альманахах очутились,
Лишь прошлого наверняка.
Но с настоящим не сравнились,
Ну а быть может и нельзя.

Всему своё предназначение,
Для каждого своя звезда.
Происходящие знамения,
Сбываются ведь до конца.

Заметны изредка очертания,
Происходящего сего.
Но безо всякого сомнения,
Нельзя воспроизвести его.

Ведь наступает как обычно,
Иной отрезок бытия.
Только становится привычно,
Что перелистывают года.

Что в каждом новом промежутке,
Свои оттенки и следы.
Бывают ведь на перепутье,
Те же отпущенные дни.

Их как обычно коротают,
Усилий вовсе не щадя.
К тому же видимо листают,
Как тот же лист календаря.

Былью становятся и судьбы,
Поступки, даже имена.
Лишь сохраняются приметы,
Да и привычки иногда.

На недосягаемой вершине,
Поставленная цель видна.
Ну а вокруг лишь изваяния,
Того отрезка бытия.

Отмеренной той самой жизни,
Которая нынче наяву.
Она коснулась вновь Вселенной,
Чтоб обозначить суть свою.