***
Весну, войну, а может быть, - её,
Которую из строчек кротких соткал,
В которой всё наследие моё.
Декабрь. Тридцать первое. Едва ли
В еловых ветках буду чтить покой,
Где на иголках кровь оставил Авель,
А Каин проклят где-то за рекой.
И в этом дне слилось всё воедино,
Февральская метель и майский дождь,
Здесь не услышишь песни лебединой,
Но разглядишь Распятие и нож.
Не будет серпантина и хлопушек,
Но тихая молитва и свеча
Хоть каплю, но согреет чем-то душу,
Как музыка слепого скрипача....
Как первая снежинка на ладошке
И поцелуй у трав от глаз чужих...
Рисуй, мороз, сегодня на окошке:
Под небом голубым - её и жизнь!
Спасибо, Бог, за этот год минувший,
За то, что вижу этот небосвод.
И верю в то, что завтра будет лучше,
Как и стучащий в окна Новый Год!
Свидетельство о публикации №122123102920