о том, что будет...
Играет дождь, но не у нас,
зима несёт бесснежность,
то старый год, как ловелас
последнюю шлёт нежность.
И даже ветер приутих,
на трубах не играет,
ворует снова чей-то стих,
ко мне с ним прилетает.
Загадочно, в последних снах,
меня лишь только будит,
танцуют строчки на листах,
о том, что ещё будет...
Свидетельство о публикации №122123102255