Этот сон Елисейских полей,
меня вновь наяву навещает,
и шум Сены опоры смывает,
шансонье мне внутри напевает,
а с полотен Ван Гога взывает,
фантастичность круизных огней.
Я по лестницам поднимаюсь,
перекрёстки узнать пытаюсь,
заходил я сюда или нет,
всё на карте ищу ответ.
И всё кажется мне порою,
ну как только глаза закрою,
этот крик на две тысячи лет:
сколько дней мне осталось? Билет
подаёт мне скандальная дама,
оглядела меня как хама.
Не забыть мне этот привет
от такого родного бедлама,
до конца мне отпущенных лет.
Я готов на повторный обет
во все храмы, что я заходил,
и Христа о прощенье молил,
но сие, всё в руках Господних.
От грехов же моих исподних
покаяние только спасёт.
Не греши! Тя никто не пасёт.
Париж
© Copyright: Валерий Миронов 3, 2022
Свидетельство о публикации №122123101812
Свидетельство о публикации №122123101812
Рецензии