***

Будешь ли ты меня ждать ..и сто лет спустя ,
Как дерево у дороги ждёт путника?
И слово старатель , будто крупицами золота ,
Упиваться часами, минутами..
Ведь они же чего -то стоили ?.

Ведь стихи мои что -то значили?
Все меняется, я стою,
Обесточена и растрачена ,
Уже столько историй услышано,
Столько сказано слов..
Что они потеряли смысл ..,
Они, как кренолин, все пышные,
Но внутри пустота,
Это порох сгоревших мыслей.
Ничего не вернуть . Все забыто.
Все потеряно . Все исчезло.
Словно памятник персонажу
Из какой -то там детской книги - это жизнь..просто чья-то память,
 просто сказка, что кем-то рассказана
в обветшалом истертом кресле .

.Как змея , уползает время ..
И вот солнце уж скоро лопнет
От своей бесконечной боли,
На людей постоянно глядя,
Кто вонзил бы мне нож в эту ямку,
Что зовется иначе яремной..
Вечер светом болезным залит..

Я под стёклышком микроскопа..
Как бактерия в объективе..
Если бог все еще не умер ..
Он расчётливый как учёный,
Чей -то глаз , будто глаз циклопа
Наблюдает неторопливо ,
Вычитает из жизней судьбы ..
Строит графики увлеченно.
Что ему до моих метаний?
Что ему до моих желаний ?
Нет пространства за гранью схемы.
Взгляд отчаянно-острый, жгучий -
два наполненных ядом жала,
Только грудь так вздымается, словно ,
вот уже разразится смехом .