Букет из восковых окурков,
Кандило полное свечей.
Со временем сыграл бы в жмурки,
Сбежал бы от людских смертей.
Но сквозь года я не умею
Летать, на зло своей судьбе,
И, вновь с годами став мрачнее,
Тону в болоте ильных бед.
Я поражен словно болезнью,
Столь грузной нутряной тоской,
А жизнь как будто сигарета,
Пока горит и ты живой.
А на сознания проспектах
Не праздник, а свирепый бой,
Ведь настольгия вновь про детство
Из-за потерь ведёт дебош...
Букет из восковых окурков
© Copyright: Константин Мищенков, 2022
Свидетельство о публикации №122123008562
Свидетельство о публикации №122123008562
Рецензии