Шёл по улице мираж,
видимый немногим,
упоительности страж
и другой дороги...
По которой не идут,
если не летают,
циники все нагло врут,
что-то забывают...
Это что-то не для них,
у Фомы потомство,
презирающее стих,
что у нас несходство
Ни в летящих миражах
и ни в окнах жадных
о несбывшихся мечтах,
были же...и ладно...
и ладно...
© Copyright: Борис Фадеев, 2022
Свидетельство о публикации №122123006199
Свидетельство о публикации №122123006199
Рецензии