Этот дом как святое детство,
В глубине твоих снов хранимый,
От беды он волшебное средство
С той старухой, что помнит имя.
Имя сына, как имя боли,
Замутилось как свет в темнице,
И не гложет уже, доколе,
Не вспорхнет вдруг кричащей птицей.
Разве знать могла мать простая,
Что в безвременьи том проклятом,
Кореша сынка приласкают,
Распылят по срокам и хатам.
-Слышишь, крикнет он ветру в поле,
Распахнувши потертый плащик,
-Нет терпеть уже силы боле,
Ты прости меня, я пропащий.
Так сложилось всё, неудачей,
Как писал неуемный автор,
Остановлен мотор горячий,
Замолчал твой тяжёлый трактор.
Путь ли дан тот короткий, длинный,
Не за долю и не напрасно,
Чтобы вызрела та калина,
И чтоб стало нам всё так ясно
Калина красная
© Copyright: Пулях Игорь Александрович, 2022
Свидетельство о публикации №122122907508
Свидетельство о публикации №122122907508
Рецензии