Не сосчитать

Грехов убийства множится когорта
И птица Феникс возится в золе.
Прямой наводкой -- по участкам фронта,
А по Донецку – все, кому не лень.
Идёт война – тяжёлая, без толку.
На эти раны не найти врача.
И можно все калибры по осколкам
И даже карту мира изучать.
Вот парадокс безбожьего эфира!
(Хоть смерть обычно дурости полна):
Звучит издёвкой -- эта карта «мира» --
Которым нам устроена война!
«Мир» прёт оружье. Мелочь, но приятно.
Ведь я уже не в пекле – я в раю:
Давно убита миллиарднократно
Из бронебойных -- что по людям бьют!
Что, Заповедь Господнюю обрушив,
Без выстрелов по городу – ни дня!
Что как-то в спешке пропустили душу:
Подумали, что плоть – моя броня!
Передовая огненная – с тыла:
Ещё живым – не спрятаться нигде.
И сам Господь кручинится уныло:
-- Ну что Мне делать с ними -- на Суде?
Война -- как бездна: ненасытна полость,
А удобренье в поле – нищета.
Своих рабов Я знаю каждый волос –
Но вот грехов – и Мне не сосчитать!
Он это зло устал глядеть и слушать,
Нет силы ждать -- отбесятся когда.
И потому закрыл глаза и уши,
И мы кричим – как будто в никуда.
…Девятый год по замкнутому кругу
Бежит последний довод королей.
И плачет небо – душами в наругу.
И так же рвутся – плоти на земле.
         10.12.2022