Мой друг, мне не о чем писать стихи...

Мой друг, мне не о чем писать стихи,
Тетрадь уже давно в кровавых стенах.
Противны стали мёртвые духи,
Ведь жизнь запнулась в новых переменах. 

На сердце боль таит немую речь,
Ушедшею со мной за горизонты. 
Осколки разбивает правды меч,
Как будто я, с судьбой, стою на фронте.

Но всё-таки, наивная душа, 
Что верит людям, даже если горько,
Немного дальше, в сердце забежав, 
Увидишь беса - время там, и только.

Зачем тогда красивые слова,
Ложатся на листке палитрой чувства?
Исписана вся мудрость волшебства,
Хоть говорит с рассудком по-французски.

Заботливо шагает небосвод,
Стирая путь из вьюги и метели,
Строка закружит беглый хоровод,
В котором я стремился к новой цели.

И вновь бокал вина - сегодня друг…
Ушёл я из поэзии надолго… 
И по пятам крадётся мой испуг,
Так трепетно, дорогою из шёлка. 

Закружат мне всё прошлое ветра,
Они отныне стали вновь всё ближе.
Любовь грустит, что вовсе не мудра, 
Спуская тривиальности пониже.

Иной мне раз покажется не тем,
Когда слагаю строчки о прекрасном, 
Не нужно знать тут много теорем,
Чтобы понять все мысли, в тёмно-красном.

Рифмуются слова в восходе дней, 
Их сложно потерять седою ночью.
Рассудку не хватает скоростей,
Здесь спрятаться, от этого, в тенёчек...

Мне не зачем испытывать судьбу.
Писать стихи - мне только поневоле.
Судить меня когда-нибудь, с трибун,
Наверно, будут только лишь в костёле.

                26-29 декабря 2022г.