Семь подков

Несчастье, счастье … - кто к чему готов.
Мир — целый, он не делится на части ...
Мне выкопать случилось семь подков,
"Ну, штуки три возьму себе на счастье", -

Подумал я и взял себе все шесть.
Седьмая — пополам переломилась,
И — знак плохой, и не железо — жесть, 
Вот и к чему она, скажи на милость,

Читатель мой, что от сохи далек?
Ты б — ни одной в свой дом не приволок ....

***

А я с сохой — всю жизнь на коротке.
С землёй у нас симпатии взаимны.
И дома, и от дома вдалеке
Она мне - то кусок немецкой мины,

То часики, то брошку, то очки,
Которые ношу потом годами,
То кольца с тонкой девичьей руки,
То крестики из грязи под ногами,

То части финских кованных ворот -
Нет-нет, плутовка, да преподнесет.

***

Плутовка ... Мне — подарки ни к чему.
Я край родной давно люблю задаром.
Но коль даёт земля, — всегда возьму
Пусть пахнет перегноем, перегаром,

Войной ее бесхитростный подклад ...
Мне магия земли насквозь понятна! 
Беру ... ее вниманию я рад.
И никогда не отдарю обратно ...

Не взять подарок - хуже, чем украсть.
И снова в доме — ржавчина и грязь ...

***

Седьмую я оставил. Уложил
В ряд гильз, гвоздей, засовов и осколков.
Забрал подковы, мину и ножи,
Плюс камни, капы, в общем, ровно столько,

Сколько с собой был в силах унести.
Сезон закрыт, и снег назавтра выпал ...
Все что даёшь нам, Господи, прости,
Нам не вместить в себя. Я сделал выбор,

Привез, отчистил и подумал «бл*дь,
Седьмую тоже надо было брать! 

***

Не то число...» Шесть разных предо мной.
Прислушаешься, и - стучат копыта,
И прошлое незыблемой стеной
Уже не отгорожено - открыто.

Взмывает узловатая рука,
Что отвести уже не тут то было,
И раздает удары молотка
Как интернет, и жаром из горнила

Ещё чуть чуть и - через век - обдаст ...
Весенний полдень, тает толстый наст ...

* * *

Так в марте обнажается земля -
Доселе каждый метр и бел и гладок,
А ныне - кочки, тропы и поля
Под снегом залежавшихся загадок.

По ним пройди, и — ценен каждый миг,
Отобранный у времени, у бега.
Тут - первоцветы, там - скупой родник,
Что никому не виден был под снегом.

Чья слепота в том что родник — скупой?
Это — живущие, не он слепой.

* * *

Так вот. Их шесть. Число — ни то, не се,
Но в упряжи их — шесть, разгоряченных
Коней, и через время их несёт
В моих просторах алых и зеленых -

Все в прошлое. Оно уже вокруг.
Живёт, кует подковы, лепит мины,
И порохом, углем от сильных рук
Несет. А смоляной, полынный -

Утеряны как будто насовсем.
Совсем иначе пахло б, будь их семь ...

***

Но всюду — клин. Зима этсетера.
Народец капюшонами укрылся.
И стало все совсем позавчера,
Чем я болел и в чем упорно рылся.

Забыты кони, горны и меха,
Заботы копятся, я прочь гоню затеи,
И те отскакивают, пусть не века
Но, отскочив, твердеют, сатанеют,

Становятся врагами. Вот же ведь!
И начинают заново ржаветь ...

* * *

О, будущее, ты - Христова плеть!
Скопление пророчеств, перекрестий.
И мне — ни поумнеть, ни околеть,
И шесть подков лежат на том же месте.

А всё же копоть стёр и мой рукав,
Измазавшись, но не предав костюма.
Все изменилось вновь, и я был прав,
Терпя находки стойко и угрюмо.

Но — нет седьмой. А шесть так и лежат ...
И - не хватает счастья и деньжат.

* * *

И снова — лето. Чьи-то бал и пыл.
И чьи-то созревающие грозди.
Заросший сад седьмую мне добыл,
И даже в дырках - кованные гвозди!

Уж как я их травил — до белизны!
Уж верил как, что эта-то - от бога!
И сам стал веселей, и даже сны
В кошмарах урезонились немного.

В хорошее и верится легко.
Как в радостное чье-то "игого".

* * *

Но — нет ... опять сезон сошел на нет.
И слово «нет» в нем стало главным словом
Опять зима — ни счастья, ни монет,
И — сам на сам, а сам — почти что сломан.

И болен ожиданьем каждый день,
А время — все быстрее и бесплотней.
Сознание томится среди стен
Жилища — как модели преисподней.

И — полон ряд находок и затей.
За каждой — даль и тысяча чертей ...

* * *

Настолько жизнь полна (не унести
мешок с её тяжелыми дарами!), 
Что я от жизни, господи, прости,
Всё чаще прячусь, ухожу дворами,

Уж не прося: «того — отвесь, другого — нет»,
Лишь бы меня оставил мир в покое ...
Он сквозь любое пропускает свет,
А я в том свете выгляжу изгоем.

И — чёрт бы с ним, раз уж такая роль!
Свети, преследуй … Но откуда - боль?

* * *

Тревога. Страх за призрачных коней,
Что бег свой мне едва лишь показали,
Но дали знать достаточно вполне,
Что жизнь — не отсидка в кинозале,

Куда билет дешевле чем попкорн,
А фильм — дешевле купленых рецензий.
Она — один на всех кузнечный горн.
На выходе — Рубидий, Стронций, Цезий

На зеркале расплавленных пород?
Или — о предках помнящий народ,
  
* * *

И семь подков — мой странный талисман — 
Ещё заменит в будущем иконы?
Верней любого моего письма
Им нас вернут всё те же кони, кони ...

Для всех найдутся меж земли пластов
Кому — дары, кому — подклады, пранки ...
Несчастье, счастье — кто к чему готов — 
Всё — грани. Все зависит от огранки.

Но, — боль от счастья отделять не властен, 
мир — целый. Он не делится на части …


окт — дек 2022