Времена

Квадро
1.
На что похоже ВРЕМЯ? Слышим где-то:
На ленту, на бегущую строку,
На, прилетевшую с небес, комету…
А для иных – на краткое «ку-ку».
А, в общем, время на себя похоже,
Как на родившую младенца мать.
Оно идти и течь, и мчаться может,
Но в циклах не устало повторять
Ошибки, войны, яркие успехи.
Буравя залежалости пласты,
В науке и в искусстве ставит вехи,
В движенье к достиженью высоты,
Которую не обозначить целью:
Никто поставить эту цель не смог.
Её ни разуму, ни рукоделью
Не проявить. Цель знает только Бог.               
2.
Что знаем мы? Бессильными рождаясь,
Возможно, слабо помним мир иной,
Где, тишиной покоя наслаждаясь,
Мечтой стремились к сущности земной.
А вдруг и не мечтали, и пугались
Судьбы неведомой, её страды?
За что таким подарком награждались?
В любой судьбе есть компонент беды.
Лежит дитя, спокойно смотрит в небо
И вдруг, без всяких видимых причин,
Так закричит, как будто счастлив не был,
Остался в мире брошенным один!
А, может быть, к нему вернулась память
О сказанном, как некогда Христу,
Что он пришёл, как все, что жертвой пали,
Подставить спину тяжкому кресту.
Рифмуется словами рока ВРЕМЯ,
В его необъяснимом торжестве:
Вот – семя, племя, бремя… И над всеми –
Судьба, с одним лишь Господом в родстве.
3.
Не запускает ВРЕМЯ ход обратный,
Стучат часы, весящие на стенке.
Мелькают исторические даты –
Даёт им ВРЕМЯ новые оценки.
Всем временам свои приходят сроки:
Расцвету и концу цивилизаций,
И постигать истории уроки –
Возможность процветать и развиваться.
Но… человечество – дитя разврата –
Бывает обезумившим и лютым,
Не убоявшись зверем стать обратно,
В дикарство возвращается как будто.
Что создано прекрасного – ломает –
Свою же, Богом данную, природу!
И, много зная, словно забывает
Суть человека, дьяволу в угоду:
Лишает хрупкую планету мира,
Свергает память – символы искусства,
А создаёт уродские кумиры
Болезненного разума и чувства.
От музыки оставив только ритмы,
Лишив её мелодии и текста,
Слов ни любви не зная, ни молитвы,
Бубнит, как старец, что впадает в детство.
Художник! Как твои увяли кисти!
Как линии утрачивает график!
Где образы, рождающие мысли
В картинах, по подобью фотографий?
А тот поэт, глумливый и весёлый,
Белибердой играет мелкой, шумной…
Искусство – не искусство, если школу
Не пр`ожил одарённый в срок свой юный.
О, ВРЕМЯ! Ты не так прямолинейно,
Как лента или быстрый след кометы.
И новых поколений путь идейный –
Одни вопросы! Где на них ответы?
4.
В коляске под яблоней звонко
Заплакал, проснувшись, малыш.
Мать, нежно склонившись к ребёнку,
Шептала: «Ну, что ты не спишь?
Водички попей, мой хороший,
Послушай, поёт соловей,
На вишнях цветочки порошей,
Как в зиму, снежинок белей.
Ещё не дорос ты до снега,
И лето твоё впереди…
Ты скоро научишься бегать…»
И сына прижала к груди.
Он, чувствуя матери силу,
Глотает, сосёт молоко.
И так это ВРЕМЯ красиво!
И так в нём живётся легко!
                26 – 27. 12.