Сентябрьский сонет

Я снова в бокале и пальцы устали
и все, что грядет,
мне уже подсказали холодные дни сентября…
я снова в опале и темь сидит в зале,
и все, кто мне дорог, бежит, что есть мочь
здесь есть только ночь…
здесь есть лишь она, от того я без сна,
от того я повержен тревогой сухой…
я стал совершенно глухой.
но вот вдруг раздастся
и кажется, въявь, я плач различаю чужой…
…я слышу, как телится боль
найди в книге жизней, кто я такой
ах, как я смеялся над голою, пьяной луной…
ты скажешь: чужой, но рукою покажешь, что твой.
веди или следуй за мной.
любовью укутай покой.
я все еще молод, разве это не повод
чтоб быть свободным в словах?
чтобы мне ошибаться,
и чиркать слова короткою спичкой впотьмах…
язык острый мой срезает мудрость в делах
и да, я боюсь, я ужасно испуган, я сломлен, но не побежден
с тобою борюсь, и я как новичок
в любви, где ты есть чемпион
Ах, Маша, ну что же, ну что же ты думаешь «вон»?
мы на самолете через грязную тучу
летим в направлении одном
где есть только мы, где не метят столбы,
и всем все равно, куда путь
и да, ты права, я все время мешаю в стакане радость и жуть
мне не проглотить этой жизни комок,
мне не осознать ее суть
и мне не уснуть, но и не просыпаясь
я прячу свой взгляд мимо них
мне видится крыша, сгибаясь под старость,
льющая в ржавый карниз.
…родина пьяных актрис…