Прости меня, бумага, за слова...

Прости меня, бумага, за слова,
Которыми тебя терзаю снова! –
Душа моя по-прежнему слаба,
И не находит правильного слова.

Без устали исчёркивая лист,
Я тщетно вышлифовываю строки.
Мой черновик – загадочен и мглист,
Но это он даёт мне все уроки!

Я прикасаюсь трепетным пером
К стерильной белизне твоей сначала,
Чтоб, разойдясь, устраивать погром,
И гневно превращать тебя в мочало!

Вычёркивать по десять раз на дню
Одно и то же! И писать по новой
Всё то, что так и просится к огню,
Не став стихам надёжною основой!

Ты козней мне, пожалуйста, не строй,
Бумага в разлохмаченной тетрадке! –
Слова находят выверенный строй
И застывают в правильном порядке!

К утру просядут в воздухе пустом
Вершины под властительной стопою,
Чтоб строчкам эмигрировать потом
На беловик... Но я – всегда с тобою!

Я так и буду все свои слова
Бумаге доверять, не зная срама...
И хоть душа – надсадна и слаба, –
Но в стихотворных поисках – упряма!