Написано бездарно и без крови.
Чернильница тогда была пуста.
Я бы сказал что это пустословие,
Такая чушь, все та же ерунда.
Рукой дрожащей, пепел из материй.
Из тех идей что тленны и пусты.
Горящие костры далёких прерий,
Теории мещанства и мечты.
Как линии идут по параллельной,
Пространство искривляя по чуть-чуть.
Летят года мечтою запредельной,
Так хочется мне иногда свернуть
И к памяти дотронувшись словами,
Простыми как прощальное письмо
Не оставаться в мыслях вечерами
И не скучать по лету от того.
Пройтись под снегопадом до заката,
Снежинки исчисляя как слова
И знать что непременно будет дата-
Чернильница моя будет полна...
Написано, да так себе, без чувства,
Без мысли, без затейливых идей
И если это новое искусство,
То только лишь для вас не для людей...
Написано бездарно и без крови
© Copyright: Ион Кожокару, 2022
Свидетельство о публикации №122122407496
Свидетельство о публикации №122122407496
Рецензии