I

Найдёшь ли однажды покой
В изгибе чьих-то губ, едва уловимом запахе
Кожи, нагретой солнцем?
Или он поджидает на остановке - той,
Что знакома, как заповедь
О молчании с незнакомцем.
А может быть, спокойствие затаилось
В свете окна, горящего,
Как фонарь, в ночи?
Сколько оно тебе снилось...
Ничтоже сумняшеся,
Ты рубишь правду жестче,
чем
самые страшные палачи.

В плавном изяществе линий,
В каждой косточке,
Что на коже очерчена белым выступом –
Есть твоё отвращение к дисциплине,
Этой общественной тросточке,
Что становится плетью рядом с судебным приставом.

Все сакральные мысли останутся отпечатками
Пальцев, что, коснувшись души,
Рисуют свои узоры.
Постулат бесконечности тиснен на глазной сетчатке.
Тайный посыл стенографией в память вшит -
Ты воздвигнута так, как не строились даже соборы.

Только крутится чёртово колесо,
С каждым оборотом сансары
Потуже затягивая временную петлю.
Ты мустанг, рвущий жилы в попытке сбросить лассо
И увидеть того, кто наносит тебе удары,
Плетью гоня по пустыне в пекле.

Раз на раз не приходится – из рук в руки
Переходит кувшин с водой, то ли мёртвой, то ли живой,
И сей образ кружит голову так, что не дозовёшься.
Чей-то голос просит тебя отпить,
полюбить
и не злить. Остаться в круге,
Не выходить из комнаты, не кричать, не играть в гляделки с тьмой
Ну а ты
каждый раз
ведёшься.