Пурга, как пеленой, накрыла
Последний метр, до горизонта.
И нет ни передовой, ни тыла
На этом безграничном фронте.
Там где-то жизнь, там скоро праздник,
А здесь страдание и холод.
На смерть похожий, черный всадник
Повсюду сеет боль и голод.
Я в одиночестве, стою
На этой эпохальной сцене,
Как безоружный часовой
У обезумевшей вселенной.
Как безоружный часовой
© Copyright: Тимчасовий, 2022
Свидетельство о публикации №122122307945
Свидетельство о публикации №122122307945
Рецензии