***

Психологически устал,
Физически устало тело.
Глазом моргнуть не успел,
Как жизнь пролетела.

Как будто бы сошел с ума,
Как льдина, сорвавшаяся с крыши.
Вокруг кричит толпа людей,
Но я как будто бы не слышу.

Как будто выжаты все соки.
Из фрукта превратился,
В заплесневелый сухофрукт.
Как будто тысячи ножей в меня вонзили,
Я тихо прошепчу себе: "И ты Брут?".

«И я», –  я сам себе отвечу.
Вонзив в себя последний нож.
Мне 27, задую свечи.
Тело пробирает дрожь.

Но нет ни холода, ни страха.
Лишь пресловутая тоска.
Я в темноте откинусь в кресло.
Включу Шопена или Баха,
И буду думать про себя:
«О том, какой будет строка?».

В очередном стихотворении,
Иль в жизни.
Хотя нет разницы –
В них тоже моя жизнь.
Но вот тупик, и нет уж боле мыслей.
И пусть молчу я,
Но в голове стоит не рвущий душу крик.

Я не поэт,
Я тот, кто хочет им казаться.
Но не писать я не могу,
Не ради славы, в себе бы разобраться.
И в том: «Зачем же я живу?».

«Я так устал», –  я год за годом повторяю.
«И это всё, чего я смог достичь?»
Мне цель нужна без цели погибаю,
И тут же обессиленный, падаю навзничь.

Есть жить желание по-другому,
Но сидя или лёжа это не осуществить.
Я так устал, я погибаю.
И в этом только лишь себя могу винить.