моим строкам двадцатый год,
но холод Марата не отогрет,
хоть я сыт и одет,
и кажется, вот,
еще миг, отведу пистолет
от виска, натянув выше ворот,
чтобы след от петли... прекрати!
меня снова зовет домой город,
где ложился я пьяный к пяти,
где курил и в дыму рыдал тихо,
обещая себе выше нос,
где в стихах запечатывал лихо,
отвечая на свой же вопрос,
что за счастье такое и как
без тебя мне дышать, дорогая
ночью в улицу вылитый мрак
мне мешает наощупь до рая
и как каждый наивный дурак,
я целую крестик в бреду,
и молюсь за тебя и других,
и прошу на меня всю беду.
моим строкам двадцатый год,
но холод Пушкинской не отогрет,
хоть я сыт и одет,
и кажется, вот,
еще миг – отведу пистолет.
пушкинская
© Copyright: Иван Пишущий, 2022
Свидетельство о публикации №122122305735
Свидетельство о публикации №122122305735
Рецензии