Место

   Есть место на земле, куда я избегал приезжать много лет. Чтобы не тревожить память, не воскрешать боль. Бывал, и часто, совсем-совсем рядом, в соседних городах и посёлках. Но туда – нет. Именно туда – нет. Какая-то внутренняя сила держала, не пускала…
   Иногда это место снилось. Короткими, фрагментарными, обрывочными снами. Тёмные крутые улочки с выщербленным асфальтом, запах миндаля, рыбы и моря. Доносящийся откуда-то эхом «Бони М». Шуршащая галькой волна, луна, плавающая в море. Её глаза.
   В прошлом году я приехал в этот город. Остановился достаточно далеко от того места. Туда пошёл не сразу. Через пару дней. Долго искал. Несколько часов. Обошёл всю эту часть города. Не нашёл. Этого места не было. Даже следов. Ни улочки, ни миндальной рощи на горе. Ничего. Вместо этого какие-то отели, магазины, рестораны.  И вдруг стало как-то пусто, легко. Как будто что-то вынули из груди, какой-то осколок, какую-то ноющую болячку. Я спустился на набережную. Сел за столик в уютном открытом кафе, выбрав тёмный угол. Заказал кофе по-турецки. Закурил. Гитарист очень неплохо играл что-то из Клэптона. И я позволил памяти вспомнить всё. Все 12 дней. Каждый день, каждый час, каждое слово… 


http://www.youtube.com/watch?v=rnQK-L1D7-M