Потьма - чернее смоли,
Богуют мужики:
Хотя б какие в поле
Мелькнули огоньки!
Водила кроет матом,
Ругаться он здоров.
За триста вёрст Саратов,
Четыреста - Тамбов.
А нам бы к дому ближе,
В пути устали мы.
Всего пятьсот - и Нижний,
Семьсот до Костромы.
Доедены остатки
И водки и халвы
За месяц до Камчатки,
В полжизни от Москвы.
Ползём, стеная горько,
Улиткою в туман,
В парсеках от Нью-Йорка,
И в шаге - от ума...
Дорожное
© Copyright: Григорьев Фёдор, 2022
Свидетельство о публикации №122122204860
Свидетельство о публикации №122122204860
Рецензии