Она

Был маленький мальчик, стал маленький человек,

Ни пассий, ни друзей, он всегда один во век.

Зачахший телом, сияющий душой,

Выбирал он письма, а не ходить гурьбой.

Его никто не знал,  его никто помнил,
 
Сидел он вечно дома, писал он что-то томно.

Ему никто не нужен, манили его герои,

Те что из книг забирались в тусклые покои.

Счастье он видел лишь в своих персонажах,

Про тех, что писал он в мудреных рассказах.

Сердце пылало, душа раздиралась ,
 
Прекрасная Дама ему во сне показалась,
 
Быстро вскочил, схватил бумагу, перо,
 
В буквах чернильных разбрызгал нутро.
 
С тех пор его разум погряз только в ней ,

Ярило ходил к ним, лишь становилось темней.

Видел ту красоту, но гладь её не ощущал,
 
В бескрайней бездне желаний парень пропал,

Прекрасный лик её тянул к себе.

Он поник в голове в безумной борьбе,

В жизни земной его ничто не держало,
 
Лезвия сдвиг и всё везде пропало.
 
В мире тёмном лишь двое людей,
 
Жалкий писатель и порождение идей.