Этот, ставший чужим, человек,
Разводился с тобой неохотно.
Зато сам был неверен вовек
И гулял без числа с кем угодно.
Заводил на работе подруг
И на улице
Только на вечер
А семье своей даже не друг
И делиться с ним незачем,
Нечем…
*
Пол страны объехала,
Пол меня – она.
А душа всё ла-ла-ла,
Чувствами полна.
Ей, похоже, всё равно,
Где зароют прах
И останется вино
Пить в моих стихах.
*
А ведь те столбы стоят
Сверху, не в земле
И как будто бы не спят,
Стоя на столе.
Кто их снизу обточил,
Главное зачем.
Где он взял так много сил?
С кем работал?
Чем?
Этот, ставший чужим, человек
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2022
Свидетельство о публикации №122122202072
Свидетельство о публикации №122122202072
Рецензии