Пора,
Раскрылись карты-льдины,
Под танкером скользящим жизни глубь,
Слепой матрос, впирая спину,
Глазами соскребает красок муть.
И не устало-долетевший,
Не в меру колкий жар снегов,
Что ветром будучи, принесшись,
Пронзает, душит вольну плоть,
Ни: "сгинул "без вести" - обман ведь,
Ни рыхлый папирос табак,
Ни дряхлый ты, ни мы, ни память:
Спустить курок - начать все вспять.
И ни объятия горящих, шипящих, жгущих... даже их.
Ни отблеск глаз, пусть-настоящих,
Невольно, пьяно тонешь в чьих..
Ничто, никто, никак и нечем,
Зачем закат, когда есть тьма?
Уж лучше - тверд, пусть изувечен,
В глазах пейзаж
Матрос
Девятый вал
Волна.
2019
Матрос
© Copyright: Николай Розов, 2022
Свидетельство о публикации №122122107034
Свидетельство о публикации №122122107034
Рецензии