Угрюмо дремлет сад, застывший зимним воском.
Ржавеет сиротливо забытый самовар.
Семейного стола неструганые доски
расписаны дождями... Ты знаешь, Абеляр, *
поэзия не в том, о чём с тобой рифмуем.
Под патиною медной спят зрелые века.
Что было, то - фантом. Мы прошлое целуем
уставшими глазами... Течёт времён река.
Здесь до сих пор царит серебряное время,
дух долгих чаепитий и разговоров плеск.
Но нам не описать ни прозой, ни поэмой
как всё здесь превращалось в затейливый бурлеск.
Почувствуй, мы душой с тобой остекленели -
чуть тронь и отзовёмся звенящею тоской.
Рябиновая кровь рассыпана шрапнелью.
Я здесь давно чужая, а ты здесь всем - изгой...
Абеляру
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122122106414
Свидетельство о публикации №122122106414
Рецензии