Аэростаты мечут белую икру,
В бездонном мраке заслоняя маяки,
Но высекая остро-льдистую искру;
Стучатся в мозг, куют надежду рыбаки.
А рыба пялится в экран из-подо льда,
И неосознанно срабатывает фильтр:
В её безветренной реальности всегда
Один и от же день, один и тот же фильм.
Когда, застигнуты во времени своём,
Когда придушены невидимой клешнёй,
Один поглубже выбирает водоём,
Другой - на ветер, с ледобуром и пешнёй.
Пока метёт метель и сыплется мотыль,
Один уснёт в беспроводном плену сетей,
Другому веру сохранит суровый стиль
В одушевлённые предметы и людей.
Суровый стиль
© Copyright: Ярослава Санина, 2022
Свидетельство о публикации №122122106299
Свидетельство о публикации №122122106299
Рецензии
