Я слышу возглас иногда: "поэзия мертва!"
И ведь действительно, с гнильцой слова, что сделаны для масс.
Когда приходится руками в куче из говна
Откапывать нетронутый алмаз.
Но слой дерьма - это не клетка, а броня,
Что защищает душу от минимализма,
В ином её бездарным ядом осквернят
Культуры обывательского смысла.
Чем демагогию унылого нытья
Здесь разбавлять водой для пущего объема,
Пускай слова свободными летят
И скинут томные и скучные оковы.
Поэзия про поэзию
© Copyright: Иннокентий Асташев, 2022
Свидетельство о публикации №122122004502
Свидетельство о публикации №122122004502
Рецензии
