Поздравляю, гражданин, соврамши!
Только это всё уже напрасно —
Разлила вчера на Патриарших
Аннушка подсолнечное масло.
Стихотворец пёрышками пишет
Про грядущий съезд ВеКаПеБе,
Завлекают публику афиши
На сеанс в театре Варьете.
По дворам уже крадутся сплетни:
Будто бы на улицах Москвы
На метле вовсю летают ведьмы,
Да шныряют чёрные коты.
Телеграммы сыплются из Ялты.
Смутно и тревожно по весне.
Ветер надувает транспаранты
«Власть Советам — Слава Сатане!»
Обыски, допросы, протоколы...
До утра не спит синедрион,
Ждут кресты, к распятиям готовы,
На вершинах Воробьёвых гор.
Взорван храм. Нет при луне покоя.
Нерушимо-вечный Третий Рим
Всё сильней окутывает тьмою,
Как когда-то град Ершалаим.
Растревожит чуткий сон поэта
Серебро дороги под луной,
Если уж не заслужили света,
То, быть может, обретём покой.
Поэт Бездомный
© Copyright: Ник Расов, 2022
Свидетельство о публикации №122121907390
Свидетельство о публикации №122121907390
Рецензии