По белой дороге из чёрных лесов
ко мне вылетает созвездие псов,
не гончих - гонимых неведомо кем,
как песня, что я схоронил в рюкзаке.
Рюкзак прохудится на долгом пути,
и выпорхнет песня, и прочь улетит.
И сам я за песней пойду налегке.
Да разве ж её схоронить в рюкзаке?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.