Меж двух миров

Бегу по мертвой тёмной кухне, не прикасаясь ни к чему,
лишь шум сопровождает меня от окна к постели.
По венам струится не кровь, вода.
Надрез — единственное отражение
и продолжение людей,
когда кончается их срок,
когда скребется под кроватью
неотвратимый рок.

Щекочет мои лёгкие и сердце
неуязвимый страх.
И все же: шаг за шагом ввысь.
Туда, где мученика прах
смешался с инеем,
что на зубах
от холода, повис
или витает в глубине печальных улиц,
беззвучно оседая на стенах,
заросших плесенью.

А ведь недавно были там цветы —
с пыльцою крупной, желтые ворсистые круги,
точно такие же, что под её усопшими глазами
блестели и роились пчелами,
и жизнь нарочно исторгали.

Но с каждою минутой меньше сна.
И с каждой жизнью — меньше жизни.
Я все решил давно. Скорее, к ней, туда,
где запах холода и гари, и где мысли,
истошно мреющие в воздухе закатном,
и поминутно льющиеся в направлении обратном,
висят между мирами: тут и там.

декабрь, 2022.