О, как я хотела бы снова складывать рифмы,
Запутаться в них будто пальцами по волосам, и
Не тратить на поиски нужного — тайного — смысла
Часы, дни, недели... В бокалы впиваясь губами,
Глотаю вино в одиночку в заснеженный вечер.
Глаза покраснели — и к черту, кому это важно?
Лишь пальцы стучат и невольно дрожат мои плечи,
Вчера, и сегодня, и завтра — и так вечер каждый.
И так всю неделю, и месяц, и год — разве долго?
Я склонна растягивать боль, упиваясь страданием.
Порою я склонна внутри выть израненным волком,
А после с улыбкой отправить себя на заклание.
Просить у вселенной тепла, получая лишь холод?
Умею, привыкла — я снегом всегда обжигалась,
Но все же рвалась утолить таким способом голод,
А зря. Лишь в сугробов ловушку в какой раз попалась.
О, как я хотела бы снова складывать рифмы
© Copyright: Шмидт Алиса, 2022
Свидетельство о публикации №122121805152
Свидетельство о публикации №122121805152
Рецензии
