Год без грибов. Всё как-то не срасталось

Год без грибов. Всё как-то не срасталось.
То некогда, то некуда, то сушь.
К исходу года же и близких душ
в моей стране почти что не осталось:

разъехались, хошь сетуй,  хошь не сетуй...
Хотя, позвольте, это я о чём?
Не я ли с Николаем Ильичом
веду неторопливые беседы?

Всё так же соблазняет сигаретой
Сергей Ефимыч, братская душа,
когда мы тянем пиво неспеша
в Измайлово, небритые поэты.

А вот и Лунин - злоязык как Кюхля,
тверёз, бесстрашен и подслеповат.
Всего-то пять недель тому назад
мы пили чай (чай, ****ь!) в узбекской кухне.

Как молвит Кармадон,  ничто не слишком.
Хоть нынче планы - талая вода,
но, мож, и с Юрий Палычем когда
употребим под диалог винишко.

Глядишь, у Тина соберёмся вместе,
в Некрасовке ль, пия и хохоча,
аль у Андрея Викторовича
в его усадьбе в кимрском предместье.

Светлана, Настя, Юрка, Дима, Женя,
Роман, Серёга, Женечка, Вадим...
Коптим, чадим, гундим - но не сидим
(что в нынешних условьях - достиженье),

а это лучше, чем под дёрн  залечь, но
блин, всё же очень хочется грибов.
Год без грибов. Но лучше б без гробов.
А без грибов переживу, конечно.