У ГРУДНI ПРИГАДУЭТЬСЯ СТРАШНЕ...
Вона завжди троxi смiэться,
Зiгравши в таэмничicть душi, i
В груднi все i не пiзнаэться
Нi в чому незнайомiй глушинi.
А що тут щиро так такого,
Коль з небом дальнэ, право слово?
До не таэмничий живих
Коль, занадто стоять i iнших,
Як до неба не дicтатися
З полону? Вона мовчить але,
Обiцаэ як чесно, не обiцаэ
Чогось, з столiття щоб обознатися
Тобi в нiй, або ж самому
Собi в дозорi тому нiчному.
В ДЕКАБРЕ ВСПОМИНАЕТСЯ СТРАШНОЕ...
Она всегда чуть-чуть смеётся,
Сыграв в таинственность души,
И в декабре не познаётся
Ни в чём в незнаемой глуши.
А что здесь искренне такого,
Коль с небом дальне, право слово?
До не таинственней живых
Коль, слишком стоящих иных,
Как и до неба не добраться
Из плена? Но она молчит,
Как не сулит, или сулит
Чего-то, с век чтоб обознаться
Тебе в ней, или же самом,
Себе в дозоре том ночном.
У груднi пригадуэться страшне...
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2022
Свидетельство о публикации №122121802162
Свидетельство о публикации №122121802162
Рецензии