Что-то одно, вот это, последнее
Остов даст дописать.
Маслом сухие, в суставах не смазаны,
Щёлкнут пальцы на лист,
Стиснет под шеей хребет,
А о коленях, в узел завязанных, — ни жалости,
Ни времени нет.
Я хотел и пишу
Про бурлящий, старый пруд,
Подставленные под него кости,
Про осточертевшее, незаходящее солнце
Я пишу... я в пасти его...
Кляну руины тела в дырах белых
На ключицах, коленях, локтях, лопатках
Это, вот это вот, где кость проступила, заволокло
(мечтал о садах)
В и под жар.
Меня, лист и чернила.
Жар
© Copyright: Терехов Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122121800143
Свидетельство о публикации №122121800143
Рецензии