Сумеречный ветер

Когда я превратился в имбецила, что служит лишь желудку своему? Когда забыл всё, что со мною было и опустел духовно? Не пойму. Рождённый петь, как в клетке канарейка, не видя совершенства бытия, больной, скупой, считающий копейки и ждущий смерть – неужто это я? Неужто колотьё в больном желудке иль (жуткая, признаться) в сердце боль определяет мысли и проступки, а творчество решает алкоголь? А где мечта – высокая, святая? Воспоминания… Спасёте ль вы? И как быть дальше?
Честно – я не знаю. Наверно, прыгнуть выше головы не суждено. А так казалось просто быть заодно и с ветром, и с землёй, и этой связью обоюдоострой себя уверить в том, что ты живой! Душой касаться отблесков заката, лететь в восторге в голубую высь! Ведь это было, было!
Да. Когда-то. Когда-то…
Ладно. Всё. Угомонись.
И остаётся, рифмы подбирая, меж гранями идя добра и зла, воспоминать о днях простого рая, в котором жизнь прошла. Почти прошла. Быть благодарным за былые годы. Ценить мгновенье. Видеть жизни суть. Надеяться чуть-чуть, что может, кто-то поймёт тебя – ну хоть когда-нибудь. Помянет добрым словом – хоть немного. И улетит дорогою своей…
Она у всех одна – своя дорога. Её лишь до конца пройти сумей.