Уйти в ночи не возвращаться,
Отправится в места из книг.
Тех что не были написаны,
Тех что лишь писателя их крик.
Поэта, который после не вернулся,
Оставил строки с телом во крови.
На пол пути он развернулся,
Ушёл болтать со смертью vis a vi's.
А от того те строки только лучше,
В них так читается героя боль.
Ведь для него что может хуже,
Чем вывереная до точек роль?
Он не решал в кого влюбляться,
Он даже слов не выбирал.
Но именно ему здесь растворятся,
Ведь автор в грязь его втоптал.
С каждой главой сильней он верил,
Что может быть все хорошо.
Но белых полос наш поэт не вклеил,
Ведь он же сам их не нашёл.
Пожалуй наш герой не понял,
Того что ты сейчас прочёл.
Живёт он в биографии той боли,
Что я писатель ваш, прошёл.
Взгляд из книги
© Copyright: Роберт Енн, 2022
Свидетельство о публикации №122121700700
Свидетельство о публикации №122121700700
Рецензии