А мне снится только хорошее,
Хоть мне не забыть беспощадное.
На лестнице как новорожденный чувствую брошенным,
Где нельзя посмотреть без оглядки.
Человек не придумал ту литеру,
Под которой я подставиться мог бы.
Вера осталась, но она всё больше невидима,
Что найти эту букву смогли бы потомки.
Ни один из живых не придумает способ,
Даже гипотезу, пробы и метод.
Где такой же живой лезет в головной, мёртвый короб,
И скандирует сам себе лишь об этом.
Ни один не придумает слово,
Слово, которым можно простить.
Нет этой литеры.
Буквам хреново,
Что ими можно обидеть, убить.
Буквы в запое, что насилуют слово,
А жертва и вовсе дать отпор не способна.
Прости, но...
Нет человека, нет человечества.
Буквам хреново,
Что ими нельзя полюбить.
И буквами можно любить
© Copyright: Александр Лавкин, 2022
Свидетельство о публикации №122121705252
Свидетельство о публикации №122121705252
Рецензии