Тяжело наверно, трудно,
В плане нервенных затрат,
Если муж бегун. Он гад
Все гремит шкафами утром,
Что б сбежать на променад.
Люди спят с воскресной зорькой,
Он спешит, как на покос,
Будто стадо дойных коз,
Нервно блеют перед дойкой,
И зовут его в колхоз.
Прибежит, пыхтит потея,
Чуть замявшись для понта,
Сразу спросит: «Где еда,
Углеводные потери!
Подавай еду сюда».
Как куркуль все в хату тащит,
От кроссовок дом битком,
Нет, стояли бы рядком...
Так бы их, в дубовый ящик,
И на свалку, с ветерком.
Сам в горах «ломает» ноги,
Просит жалобно массаж,
У жены массажный стаж,
Мышцы мнёт, сгибая в роги,
Если уж вошла в кураж.
Тут хоть лей в подушку слезы,
Хоть кричи, хоть матерись,
Раз уж лёг, терпи, держись,
Не всегда в удобной позе,
Нас любить умеет жизнь.
Тяжела конечно доля,
Быть женою бегуна,
Много гор, а ты одна,
Я дурак и тут не спорю,
Ими мир забит сполна.
Жена бегуна
© Copyright: Максс Абрамов, 2022
Свидетельство о публикации №122121702020
Свидетельство о публикации №122121702020
Рецензии