Я ехал в поезде задумавшись слегка,
Был летний день, мой отпуск на исходе.
По небу мчались тучи, облака,
Творенье нашей матушки природы.
В них виделась художницы рука,
Да краски всё белёсые, свинцовые.
Порой казалось эти облака,
Плывут себе, ну словно невесомые.
Вот белые и лёгкие, как пух
Периною раскинулись по небу.
Задравши голову взирает вверх пастух,
С ладони в рот кидая крошки хлеба.
Там впереди заснеженный ковёр,
Над нами поднятый всесильными руками.
Багровые, как буд то в них костёр
От солнца кто то подпалил лучами.
А вот и грозовые. Налились,
На землю выплеснуть готовые прохладу,
С раскатом грома вмиг отозвались,
Дождем желанным, дачникам в отраду.
Но ветром тучи дальше понесло,
Синь неба, как в оконцах приоткрылись,
И снова солнышко дарило нам тепло
А облака за горизонтом вскоре скрылись.
Облака
© Copyright: Сергей Михайлович Полынцев, 2022
Свидетельство о публикации №122121701636
Свидетельство о публикации №122121701636
Рецензии
