А. О

Не "памятник себе нерукотворный",
я – только лес, что полон диких птиц,
поющих над болотинкой тлетворной,
над донцами песчаными криниц,

над глиной, где сочащаяся влага
вблизи плотин – мечты бобровых харь,
над глухотой елового оврага,
где камнем ввысь срывается глухарь,

над чащей, где проносится куница
горбатой тенью через тропы вскачь,
где "журавлей печальных вереница"
курлычет так, что хоть пляши, хоть плачь,

где иволга мелькнёт – живое пламя,
что в кровли скат степняцкая стрела,
где горлица лесная между нами
роняет отсвет сизого крыла,

где козодой упрятан в шишках палых,
тетеревята малые пестры,
где твари существуют только в парах,
как на ковчеге Ноевой поры,

а там, где начинается опушка
и поле – с сопротивной стороны,
пророчит в соснах робкая кукушка
о Вечности малиновые сны,

и, разбивая все её камланья,
друзья неугомонные мои,
в пыли дорог "весенней гулкой ранью"
купаются смешные воробьи.