Бог

Тролли гуляют по улицам в минус пятнадцать
Красноносые, без шапок,
В фиолетовых волосах прячут повод смеяться,
Чтобы не плакать. Тихой сапой
Воруют право, ведут зигзагом,
Вешают что-то на уши - свои и чужие,
И пытаются кликать бумагу. Всё стерпит бумага,
Ведь под причёсками троллей длинная выя.
А Бог, он придёт. Он вернётся на Землю.
Краешком ветра коснётся под глазом уставших.
Там, где теплится жизнь, он рядом, он внемлет,
Он сядет за стол и возьмёт карандашик
И на бумаге напишет, что люди... Что люди?
А люди живые, пока дух на месте.
Пока ух, пока путь их труден
Под просветления хватит песен.
Что меч под рукой, но путь к нему сложен.
Что ворам блуждать до скончания века
Пока заглянув в опустевшие ножна
Они не найдут в себе человека.
Сколько же сменится тел и событий?
Сколько цивилизаций придут к краху?
Христу Магдалиной распятие сшито,
Чтобы отныне оно было мягким...
Кто изменит гвоздей неуместную похабь?
И возделав по образу связки наречий
Распнёт, наконец, не Христа, а эпоху?
Где ты, Предтеча?
Они жгут его дом, но ему не до дома,
Ведь не дом ему там, где сожгли его имя...
Его храм внутри нас - самый весомый.
Бог. А религия - путь, неисповедима.