Из моего черновика,
как листья в сквере с дуба,
сорвала осени рука
безжалостно и грубо
слова, слова, слова, слова...
Их дворник в кучи утром смёл,
где жухлая трава.
И черновик теперь мой гол,
и дуб теперь - дрова.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.