Барбариски

Из кирзы’ тут не купишь добротных сапог,
И тапки не шьёт здесь хромой дядя Витя.
А твоё ПМЖ – как пожизненный срок,
Скажешь – «Данке»,
а слышно – «Подальше идите».

Скажешь – «Битте»,
а слышится… ой, не скажу.
Годами я согнут, как знак интеграла.
Осенняя пчёлка у о’кон – жужу.
Где же мёд её, а?
Да всё растеряла.

В усадьбе соседней играет кларнет:
Нерусское что-то, но душу тревожит.
Ветер лёгкий начнётся,
и пчёл – нет как нет.
Выйдет мальчик из дома,
на Брамса похожий.

За оградой ранет и густой барбарис.
Гляну вскользь
и печали знакомой поддамся.
Мальчик тихий без тапок, лохмат, белобрыс.
Спрошу я: «Играл что?»
«Рапсодию Брамса».

Постою у оградки, горбатый, кривой,
Любитель буры, домино, преферанса.
Я работал в Сибири на буровой,
Там татарин один пел рапсодии Брамса.

Он объяснял мне: «Заглушки усе…»
Когда это было…
Вот ящик почтовый.
На ящике: "Брамс О." и рядом - "Брамс Е."
Потомки? Пра-пра?
Да нет же, да что вы.

Сорвал барбариски, в рот сунул, погрыз.
Тьфу, наша черёмуха всё же получше.
Качнулся под ветром густой барбарис.
Ну, ладно.
Пошёл я, кепарь нахлобучив.