Бывал в конце семидесятых...

Бывал в конце семидесятых -
В трущобах старых, городских.
Где не менялся быт с двадцатых...
Сейчас в помине нет таких.

Всё было просто и обычно,
Без всяких там прекрас-чудес.
Гуляли долго, неприлично,
Ведь рядом речка, луг и лес.

И возвращает память в детство,
В тот дом, в котором жил и рос. 
Моё тяжёлое наследство...
Моей души больной вопрос.

Горит свеча с иконой рядом.
Висит травы сухой пучок.
Да испускает запах ладан...
Струится серенький дымок.

В углу стоит молясь старушка
И каждый раз поклоны бьёт.
На ней в горошину ночнушка...
Нет-нет, но иногда зевнёт.

Больная мать за сына просит -
У Господа, чтоб дал ума.
Она сынулечку не бросит...
И чашу пьёт с лихвой до дна.

А непутёвый всё по тюрьмам,
В который раз мотает срок.
Своим хождением по мукам,
Родную мать - загонит в гроб.

Он слёзы матери не видит,
Дел нехороших натворя.
Не знает сам когда пресытит:
Этап, конвои, лагеря...

Летят года, там, за забором,
По эту сторону - ползут.
Не ценим мы, сыновъим взором,
Тяжёлый, материнский труд.
21.10.22.