Соткан осенью и ветром
Этот, меченый дождём,
Припечатан красным цветом,
Оторочен серебром.
Загорелся! Проступают
Жилы веточек внутри,
Словно кровь существ играет
Допотопнейшей поры.
Я, тоски палеонтолог,
Представляю, как тогда -
На истоптанный пригорок
Выходили их стада.
Поплыла по небу стая.
Но, в доспехах чешуи,
Вечность лапою ступает
В оловянные дожди.
Лист кленовый, лист последний
Перед долгою зимой,
Пядью миллионолетней
Запылал передо мной.
Акварели нет подобной,
Лупит прошлое в набат,
Виден призрачный, бесплотный,
Опадающий закат!
Трубный крик – и треск деревьев…
Это нынче для меня;
Огненным великолепьем
Накрывается земля!
Опыт проб и боль ошибок.
Тень над тенью шелестит.
Вечный мир из сотен жилок,
Из дорог, путей, развилок
Мокнущим листком дрожит.
Кленовый лист
© Copyright: Максим Грановский, 2022
Свидетельство о публикации №122121605881
Свидетельство о публикации №122121605881
Рецензии
