Никакие поэты вам не помогут.
Нынче здесь вы стоите, на этом пути.
Вам здесь тлеть, вам дрожать, лебезить перед богом.
Никуда. Не уйти.
Вы воскликнете: "Мы ведь не это хотели!
Мы старались, потели, рукав засучив"
Нет. Ваш голос был тише апрельской капели
И весна не услышит рождённый мотив.
И не ваша вина, и не вам на Голгофу
Волочить и занозы в крови выдирать.
Вашим детям. Невинным. Их жизнь в катастрофу
Прожить. Их судьба - черновая тетрадь.
Так страдайте же. Вам не впервой пресмыкаться.
Вам терпеть - как дышать, как молить, трепеща.
Заслужили вы это, коль голос ваш рабский
Ваши родичи стёрли рукой палача.
Так страдайте же
© Copyright: Стэн Сумароков, 2022
Свидетельство о публикации №122121600547
Свидетельство о публикации №122121600547
Рецензии