почти до междометий

Как тихо в предрождественской ночи,
не суетно, прощания и встречи
отложены, и ты перемолчи
евангельскую выверенность речи,
текущую до нынешнего дня
не чудом, а сохранностью певучей.
Исходник интересен для меня
сплетением традиций и созвучий
в сплошную ткань времён от сих до сих.
А что сейчас? Чудес не ожидая,
пытаюсь повторить библейский стих.
Получится, быть может, и тогда я
решился бы засесть за перевод
на сленг, арго - такое, можно, вроде.
А вдруг Христова рана заживёт
от слов, не существующих в природе?
Придумать бы такие, только зря
калечить речь не стоило бы вовсе.
Последняя декада декабря,
ты в ней хоть как-то, милая, освойся,
но всё-таки о чуде не проси -
мой слог сошёл почти до междометий.
Зима. Земля, что глобус на оси,
слова лишь масло, чтобы не шуметь ей.
Я всё-таки не думаю, что так
запущены дела на самом деле,
а чудо, как рождественский пустяк,
хотя в него и верим еле-еле,
но быть ему - так было, и не раз.
Пройдут волхвы по городу в потёмках,
и смысл вещей сойдёт до пары фраз
особенных, осмысленных и тонких,
как жизнь, её случайности, её
рождение, развитие, упадок.
Ткань речи - обветшалое рваньё,
мы в ней, родная, с маковки до пяток,
поэтому так много суеты,
поэтому война и всё, что с нею...
За нами что? Сожжённые мосты.
А мы всё так же верим в ахинею -
младенец в яслях, яркая звезда
и прочее - всё это наша вера.
Вот я тебе вверяю, как всегда,
рождественскую ночь в аллее сквера,
и этот перевод на наш с тобой
язык любви, а ты стоишь немая,
почти в слезах, с прокушенной губой,
меня, как на прощанье, обнимая.